也许，痛苦是因为我读不懂自己

有時候我這樣想，也許閱讀是一件令人痛苦的事，特别是閱讀一個人。

那個人不是别人是我自己，在文字裏，我讀自己，從來就是那麽孤單，仿佛永遠走在一條清冷的街道裏，孤獨地尋夢了。

在所有親切或者甜蜜的回憶中，怎會傳來我痛苦的叫喊？我不知道，滞留那一個個瞬間，是不是凝固昨日的憂傷，仰或輝煌。

昨日并不憂傷，我隻是在作畫，畫自己，或是說想刻畫出對時光的一臉無奈。也許是因爲并不輝煌，所以我一遍遍地記錄着，帶着灰色的憂郁灰色的情調。

也可能總以爲這樣，歲月就可以慢慢地、緩緩地走。當星辰翻卷着靜夜，當陽光揮霍着青天，我像一隻忙碌的蛛蛛，一天天地織着自己的網，捕捉、懸挂、遺留。原以爲藏起一份歡樂，憂愁就不存在。原以爲留下一份牽挂，幸運就會降臨。

就這樣我閱讀着，日夜不停。感覺中背負着一個荒涼的精神世界，但那沉澱在人性底層的溫熱，還會讓我扛起今天和明天的信念。

也許，痛苦是因爲我讀不懂自己。

有时候我这样想，也许阅读是一件令人痛苦的事，特别是阅读一个人。

那个人不是别人是我自己，在文字里，我读自己，从来就是那么孤单，仿佛永远走在一条清冷的街道里，孤独地寻梦了。

在所有亲切或者甜蜜的回忆中，怎会传来我痛苦的叫喊？我不知道，滞留那一个个瞬间，是不是凝固昨日的忧伤，仰或辉煌。

昨日并不忧伤，我只是在作画，画自己，或是说想刻画出对时光的一脸无奈。也许是因为并不辉煌，所以我一遍遍地记录着，带着灰色的忧郁灰色的情调。

也可能总以为这样，岁月就可以慢慢地、缓缓地走。当星辰翻卷着静夜，当阳光挥霍着青天，我像一只忙碌的蛛蛛，一天天地织着自己的网，捕捉、悬挂、遗留。原以为藏起一份欢乐，忧愁就不存在。原以为留下一份牵挂，幸运就会降临。

就这样我阅读着，日夜不停。感觉中背负着一个荒凉的精神世界，但那沉淀在人性底层的温热，还会让我扛起今天和明天的信念。

也许，痛苦是因为我读不懂自己。

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